Biographie

Née ailleurs, dans une région qui n’existe plus, elle se déracine au fil des pages. Elle a choisi sa voix : elle sera une métaphore. Elle ouvrira la fenêtre, pour faire entrer de l’air frais, pour regarder dehors. Elle fera semblant d’être seule, la foule sera invisible. Elle attendra. Elle attendra d’avoir faim, pour retrouver l’écriture. Écrire sur l’écriture, quand on n’arrive plus à écrire, c’est encore écrire… Elle s’accordera un léger souffle asthmatique. Elle déplacera ses cellules, ici et là. Le manque, la fêlure, elle creusera les questions. Elle construira l’exigence du silence. Elle écrira. Elle mettra du temps intermédiaire, du second degré, de l’autre, elle mettra du blanc. Ce sera parfois un autre qui tient le stylo, ce sera parfois elle. Elle se grisera de non-dit, de faux-semblant. Du mentir-vrai qui lui fait du bien. Elle ne voudra pas être le beau, le joli, le plat. Elle s’éloignera du cliché. Elle vaut mieux que ça. Elle montrera la voie, la voix. Elle découpera sa peau. Elle écartera les muscles, les tendons, le gras. le sang n’est qu’une excuse. il n’y a que les entrailles de vrai ! Sa main plongera, se réchauffera. Elle pensera avec ses doigts. Elle touchera. La douceur de la plaie. La dentelle ajourée. Une fine ciselure. Elle caressera. Le vide. Le plein. L’excès. C’est ici qu’elle sera. Quand l’apparence n’est plus qu’une autre. Elle voit. Elle se voit. Nue et belle. Nue et enfin belle. Elle ne remontera plus jamais à la surface… Elle est une métaphore…